Las escaleras de hormigón seguían resistiendo de una manera más que decente el  paso del tiempo.  Miles de corridas desde que se empezó a construir el barrio, de quienes lo estuvieron ocupando, fueron dejando sus huellas de ese color plomizo tan particular.  Corridas que surgían cada vez que era necesario no ser vistos, en este laberinto gris, a no más de doscientos metros de la autopista. El sol ya no era tal, y las pupilas se ofrecían plenas a recibir la poca claridad que regalaba el ocaso.  Dardo o Dardi o El Pescado, como lo conocían por ahí, bajó los cinco pisos que lo separaban del patio de entrada, sin más iluminación que la que se podía colar por las pequeñas aberturas, sin ventanas, de los muros de piedra pelada.  O como era costumbre, la penumbra se cortaba con el reflejo medio rojizo de las pitadas de quienes se juntaban en los descansos de entre pisos, en silencio, esperando vaya a saber qué. -  Pescado, cuidate si salís que por la Pearson hay dos autitos con ganas de llev